Soufflegivre 200 ❖ Wyn & Khelan

Il est à sa table de travail et c’est le crissement de la plume sur le métal qui finit par l’éveiller. Wyn écarquille les yeux, et avale une brève goulée d’air, reprenant conscience contre son gré. Il est assis à l’une de ses tables de travail et ses doigts meurtris lui font mal, tellement ils serrent la plume qu’il tient. Il n’a aucun souvenir de s’y être assis. Il n’a aucun souvenir des tâches d’encre qui lui rognent le bout des doigts comme autant de tentacules qui le tirent vers les abysses. Wyn observe d’un air ahuri le spectacle de capharnaüm qu’est devenu la pièce. Il a griffonné des liasses et des liasses de parchemin dans son … sommeil ? Il y en a un tas sur la table de métal, et certains ont glissés au sol. Tous les morceaux de vélin sont parsemés d’une encre noire, serrée, plus proches des pattes d’araignées, griffues anguleuse que d’une écriture humaine. Illisible. Wyn a l’impression que son cœur va lui sortir de la poitrine quand il approche l’un des feuillets de la lumière, essayant de déchiffrer ce que son insomnie a tracé comme runes de cauchemar, mais ni la lampe, ni le verre grossissant ne présentent autre chose qu’une énigme.

Il n’a pas souvenir d’avoir tracé cette écriture désordonnée. Il n’a pas souvenir d’avoir commencé à gratter la surface métallique de son bureau avec sa plume, quand il a manqué de papier. Il n’a pas souvenir d’être sorti de son lit, pourtant il est là, pieds nus, les cheveux ébouriffés, dépeignés, et vêtu uniquement d’un pantalon de lin clair et souple, pour la nuit. Il frissonne maintenant que le sommeil l’a quitté et se frotte les avant-bras, mécaniquement. Le mage sort de sa torpeur quand il entend une voix familière résonner dans la pièce d’à côté, et il saisit précipitamment la brassée de parchemin, pour les précipiter dans une coupe dwemer – sans réfléchir, il y adjoint une bougie, qui s’élève en grandes flammes et crépitement d’étincelles dorées. Peut-être que…
Le feu brûle le bout de ses doigts, et Wyn les retire précipitamment, alors que tout son instinct lui hurle de récupérer les parchemins, la connaissance, les secrets indicibles, avant qu’il ne soit trop tard.  « - Outch ! » Pépie Wyn en suçotant les doigts plein d’encre et de suie. Juste à temps pour entendre Khelan se déplacer dans l’autre pièce et il se recule pour passer la tête par l’embrasure de la porte. L’érudit attrape sa robe de mage pour l’enfiler avidemment, maladroitement, le tissu restant relevé et coincé en divers endroits – mais il écarte légèrement les bras pour fixer Khelan comme si une givrepière s’était mise à réciter de la poésie : « - Qu’est-ce que tu… ? Où… ? »

Qu’est-ce qu’il foutait là et où était-il passé ? Non – Wyn s’était promis de faire un effort. Il avait promis de faire en sorte que ça compte. De ne plus être ce connard de bâtard trop absorbé par sa petite personne et ses grandes recherches qu’il ne voyait pas tout ce qu’on faisait pour lui avant d’être dans la merde jusqu’au cou. Vivement, Wyn se rapproche à grandes enjambées pour attirer Khelan dans une étreinte qui sent l’encens et le soufre. Une étreinte qui s’éternise alors que Wyn presse Khelan contre lui avec force, nouant un moment ses bras derrière son dos avant de s’écarter pour le regarder. L’ombre disparue de ses yeux quand il le regarde avec le plus mortel des sérieux : « - Est-ce c’est un gâteau au sucre que je sens dans ta poche ? »

Soufflegivre 200 ❖ Wyn & Khelan

La chaleur des bras de Khelan se diffuse lentement le long de la colonne vertébrale du mage, tel un sort bienfaisant. Il avait besoin de ce contact, de cette amitié, mais il ne s’autorisait plus ça très souvent, enfermé dans le carcan de ce qu’il croyait être un érudit. Et chaque accolade contre ses rares amis (… ou ses parents) lui donnait l’impression d’un soupire suffisant pour remettre sa cage thoracique en place. Wyn roule légèrement des yeux dans leur orbite quand il sent les doigts du métisse frôler sa chute de reins. Sa fausse exaspération exagère un peu à la demande, infantilisante, de l’homme. Quand il fait tout noir, hein ? C’est une question conne et le Bréton atteint bientôt la quarantaine. Peut-être, oui, devrait-il avoir un cycle de vie aligné sur ceux qui l’entouraient, mais c’était d’après l’expérience (réduite) de Wyn d’un ennui profond et surtout contre-productif. Les étincelles ne naissaient que dans l’obscurité après tout, et les gens que vous ne tenez pas à voir ont tendance à venir toquer à votre porte durant les horaires de bureau. Tu lui lances un regard peu impressionné, le tenant à bout de bras, tes doigts bien serrés autour de ses avant-bras. Comme si tu avais peur d’enlacer un mirage, un de plus. Tu fais la moue, soulignant ton scepticisme, et la moquerie malicieuse qui perce dans l’innocence de sa vox : Certes, comment suis-je censé voir le ciel tout noir ? Pourrais-tu me montrer une fenêtre ? » Il étend la main vers ses appartements encombré, emmuré. Il n’y avait que de la roche, du métal, du parchemin et un peu de cuir et de moutons de poussières ici. Nul ciel, nulle ouverture. Quoi ? Clepsydres et appareils astronomiques ? Sa terrasse et son observatoire ? Sortir ? Quelle idée.

Wyn délaisse Khelan pour s’emparer du gâteau avec l’adresse d’un voleur. Depuis combien de temps n’avait-il pas mangé ? Il avait oublié à quel point il avait faim ou Hermaus avait éclipsé les besoins de son corps de ses pensées. Il disperse les grains de sucre dans sa barbe blonde, mais le goût sucré fond sur sa langue, délicieux comme un foyer.  « - Auberge de la ville basse. » identifie le mage. Il s’est appuyé contre l’une des tables de travail, sa robe de mage remise en place frôlant les parchemins entassés. Il résiste à l’envie de s’interposer entre Khelan et ses parchemins : c’était à lui, il ne devait pas y toucher, il ne devait pas les lire, son travail et les mains étrangères. Wyn étouffe les pensées intrusives, qui envahissent son esprit comme autant de chiendent noir et toxique en mordillant son pouce plein de sucre glace. La douceur pique sa langue et le ramène dans le temps présent et la taquinerie :  « - Je n’ai pas profité d’un lit dans une auberge. » L’érudit croise les bras et émet un « pfu » très doux, considérant Khelan, avec une condescendance amusée, familière. « - Rien ne dit un véritable ami comme des commentaires sur votre tête au saut du lit, hm. Pourrais-tu arrêter de lire ça, s’il te plaît ? Il doit y avoir deux trois ouvrages plus accessibles dans mes rayonnages si tu avais envie de t’initier aux mystères de la magiscience. »

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« - Je ne suis pas si vieux, n'abuse pas. » Il renverse sa tête en arrière, étirant un peu sa nuque courbaturée par les heures passées penché, raide, sur les écritures minuscules et abscondes de ses manuscrits oubliés des temps. Des étoiles crépitent sous ses paupières fermées, et lui donnent l’impression de tourner, tomber, le crâne pris dans un étaux. Pas si veux qu’il doive dormir dans un lit, pas si vieux que leurs jeunes années ne soient derrière eux. Pourtant, leur baiser d’enfant a scellé la fin de l’innocence pour l’érudit, la fin de l’alcool, la fin des folies. Il étire sa nuque d’un petit mouvement circulaire, mais l’impression de basculement prend fin quand il entend Khelan se rapprocher de lui. Intrigué, Wyn cligne plusieurs fois des yeux, ajustant sa vision sur l’homme brun face à lui, ses cheveux coincés derrière son oreille et la malice au coin de son regard. Il se rapproche insensiblement de son vieil ami, et reprend entre deux doigts le parchemin abîmé. Il élève le message à la hauteur de son regard, et son regard doré glisse sur Khelan, les spirales dorées semblant gagner en épaisseur un instant. Puis, le mage émet un fin sifflement, et l’observe, avec un jugement teinté d’amusement. « - Tu ne touches plus jamais l’un de mes livres. » Le poing refermé autour du papier à l’odeur suspecte, au parchemin sec et cassant, il pointe Khelan du doigt.

Puis, de proche à le toucher, Wyn se recule, et son regard fuit un instant sur son bureau, ses papiers, les braises du feu, un peu tout. Tout sauf la sensation fantôme qui irradie sa jambe.  Son comportement change du tout au tout. Disparu, l’ami mal réveillé, qui dévore un gâteau comme un enfant affamé. Disparu l’érudit un peu condescendant et peu sociable. Il n’y a que l’homme que Yildun a ramené à la vie, celui qui tremble la nuit, s’écroule inconscient, tenu debout par des forces obscures, celui terrifié à l’idée d’être incomplet, défectueux pour le restant de sa vie. Pire : limité par son corps. Il a baissé la main qui tenait encore le parchemin et le poing touche sa cuisse, raccordée au sol par sa prothèse difforme, encore cachée par la robe de mage qui effleure le sol et y ramasse la poussière.
Ses mâchoires se serrent, le tic discernable sous la barbe qui lui mange les joues. Ce qui passe ses lèvres est inaudible d’abord pour Khelan, tandis que les syllabes entremêlées s’étouffent dans sa gorge. Puis Wyn lève les yeux au ciel, et expire lentement. Il se fatigue lui-même. Il ne demande pas d’aide, ni qu’on lui tienne la main. – même si c’était le cas, l’impuissance à laquelle il avait été réduit sous les doigts experts d’Yildun lui avait volé une dignité qu’il ne récupèrerait pas. Il demandait simplement… de la compagnie. Un témoin pour ses recherches. Un mercenaire pour lui servir de garde du corps. « - Je pensais à … J’ai besoin… » Il se mord la lèvre inférieure, ravalant sa salive et sa fierté mal placé, tandis qu’il se passe une main ( tremblante ) dans les cheveux. « - Je veux..j'aimerais aller à Nchuand-Zel. »  Puis il pointe l’une des portes dorées qui clôturent son laboratoire – derrière laquelle les couloirs de pierre s’enfoncent dans la roche, rejoignent les sous-sols et le cours souterrain de la Karth. Derrière lesquelles dorment les dwemers, passé quelques corridors encore nettoyés par son assistant.  Il a le coeur qui palpite dans sa gorge, affolée, qui menace de lui ressortir par le gosier, fébrile en diable. Le mage réussit pourtant à ne pas trop croasser, à garder l’air nonchalant. «-Tu as des projets ?»

Soufflegivre 200 ❖ Wyn & Khelan

Les commentaires de Khelan sur son accoutrement ( on ne saurait pas où commencer pour juger les goûts vestimentaires du mage, en fait ) passe par-dessus Wyn, à hauteur approximative du plafond. Il n’y a qu’un bruit de fond qui remplit son crâne – son expiration, lente et profonde résonne presque à son oreille, comme s’il respirait dans une cave pleine d’écho. Il ne sera pas seul. Nchuand-Zel, c’est le rappel familier de son échec. Ce n’est pas là où il a laissé sa jambe, où il a pleuré des larmes brûlantes de la peur de mourir, débilitante. Mais il peut mettre la ruine dwemer dans un coin de son esprit, la faire disparaître sous les parchemins comme ses ponts suspendus sont dissimulés sous la neige et la brume.

Clairement, la ruine dwemer de son pâté de maison, c’était une autre perte de manche. Les portes dorées sont souvent dans son champ de vision – l’enfilade de portes, jusqu’à ouvrir sur les profondeurs dwemer. Une porte mène à une autre. Dans ses rêves, c’est un labyrinthe de couloirs aux pierres cyclopéennes, aux grilles dorées qui vous empêchent de faire demi-tour. Les portes dwemers sont toujours à l’orée de sa conscience, de son champ de vision, comme un prédateur qui guette. Ses muscles se débloquent, ainsi que sa cage thoracique. Il clopine dans la pièce. Sa besace presque décousue par les aventures malencontreuses et le manque de soin a pris la poussière, en un an. Les livres entassés dessus tombent avec fracas, mais Wyn passe la bandoulière sur son épaule. Le tissus rêche lui brûle presque les doigts. Le mage reste immobile un instant, plongé dans ses pensées, avant etde reposer un regard lumineux et doré sur Khelan. « - Rien d’inhabituel. Penser à prendre de la corde, et….  Il doit y avoir des potions dans le placard. Près du feu, derrière le siège. » Il a un vague signe de main vers une autre pièce. Le siège au coin de l’âtre que son assistant ravive plusieurs fois par jours – celui pour les invités, en métal dwemer, celui qu’à part Yildun quand il était las de sa présence, Nels quand il ignore ses devoirs trop longtemps. Derrière, il y a un petit placard incrusté dans le mur, avec ses toiles d’araignées et sa poussière et les potions achetées au cas où. Au cas où Yildun n’était pas là la prochaine fois.

Il se souvient de pourquoi il a fait venir Khelan, maintenant que l’écran d’encre de l’obsession a été rejeté. Pour s’excuser. Pour promettre qu’il apprend de ses erreurs, et du jugement de la petite chouette de Yildun, du fait qu’il ne mérite pas d’avoir encore des gens qui remarqueraient sa mort pour autre chose que ses recherches, son utilité. Il devrait dire : je te revaudrais ça. Il devrait dire : merci.  Wyn s’immobilise un instant, s’humecte la lèvre machinalement, sentant les coupures qui la parsème. Puis il se détourne et va se changer d’un geste empressé. Sa gorge oppressée le réduit au silence.

Le problème vestimentaire, c’est qu’avant, pour partir en expédition, il passait une tunique courte sur un pantalon, les tons ocres rapidement couverts de poussière et de boue, rampant, escaladant sans se soucier d’autre chose que trouver ce qu’il y avait à découvrir. Maintenant, enlever et remettre un pantalon lui prendrait quinze bonnes minutes, avec la raideur de sa prothèse. Maintenant, le pantalon est légèrement déformé, tiré par les engrenages de sa jambe. Il est peut-être le seul à les voir et à le sentir, mais la honte a ses crocs dans sa poitrine. Il passe une robe de mage un peu plus courte, fendue sur les côtés. Autrefois de cérémonie, élégante, brodée de fils d’argent, elle a vieilli, comme le reste. Il garde son pantalon et sa dignité, fermant la robe d’une ceinture. Les gestes sont précis, nerveux.   « - Il est encore temps de faire marche arrière. » Le sourire retrouve la voie de son visage, la malice de sa voix. Il est fatigué pourtant, sous les lumières des flambeaux. Vieilli. Il s’appuie d’ailleurs sur son bâton pour progresser dans les couloirs, la démarche saccadée, mais têtue. Il ne regarde pas Khelan, volontairement.  Il ouvre la porte de son laboratoire pour commencer à s’enfoncer vers les profondeurs des tunnels de service dwemer, jusqu’à ce qu’une grille de métal leur barre la route.

Combien de fois a-t-il vu son mentor ouvrir cette porte ? La sensation du déjà vu est âcre dans sa bouche et Wyn cherche les clefs à sa ceinture d’une main absente. C’était lui le mage de Markarth aujourd’hui.  Il souffle doucement après avoir tourné la clef dans la serrure – il fallait à présent vers coulisser la grille, et l’estropié s’arque-boute. « - Aide-moi. » Impatient. Excité. Un peu terrifié. De l’autre côté des grilles, ils peuvent voir le couloir qui continue, encadré de part et d’autre de chaudières et autres pistons à vapeurs, endormis depuis des siècles. L’eau continue à couler le long de l’allée centrale, prenant des lueurs vertes et mordorées sous la lumière des lampes allumées pour l’éternité. Mais il n’a pas besoin de regarder derrière les barreaux : l’impression de déjà vu s’installe en Wyn. Il en a vu des dizaines, des couloirs de ce genre, chaque ruine dwemer est à première vue semblable aux autres, et c’est les petits détails qui diffèrent et font le jeu, la richesse. Il revenait sur son terrain de jeu favori.