INTERIEUR DE LA VILLE

Je vous avais prévenu. Si Attheia était un peu plus haut sur l’échelle de l’orgueil, elle en aurait frappé du poing sur la table pour rugir de la satisfaction. Les dragons étaient réels, les dragons étaient en chasse et ne connaîtraient pas de répit avant d’avoir assuré leur suprématie sur les mortels et avoir réduit la région en cendres. Il fallait s’organiser, les combattre et non pas perdre du temps sur des conflits intestins stupides. Attheia était en train de plaider sa cause chez les Compagnons lorsqu’un habitant était entré dans le Jorrvaskr, criant au feu, au danger, au dragon. La guerrière avait bondit dehors, prenant juste le temps de récupérer arme et bouclier posés avec respect à l’entrée.
Elle court malgré la lourdeur de son armure – casque et gantelets sont restés dans ses sacoches et elle se maudit de son erreur de débutante. Pas le temps. Elle court, en sens inverse de la foule. Son faucon traverse le ciel de Blancherive sans sembler perturbé par la fumée qui s’élève vers le ciel. Attheia trébuche et s’immobilise un instant, statufiée, les souvenirs remontant à la mémoire. Un toit en flamme, la panique dans les rues, les cris. – Ce n’est pas encore les cris d’horreur des corps carbonisés, des héros déchiquetés, pas encore. La brune avale sa salive et se reprend – elle aurait le temps de pleurer sur son sort plus tard, l’heure est enfin à l’action enfin.
« - Frothar ! » Ils avaient besoin du guerrier, ils avaient… les grise-barbes la hante encore alors qu’elle arrête de force un garde portant un seau d’eau, sa main broyant son bras, son joli visage déformé par la soif de combat.   « - Le général. Où est-il ? » Dehors ! Avec le dragon !


EXTERIEUR DE LA VILLE

Elle a un objectif enfin et elle passe le pont-levis, bouclier au bras, sans ralentir – le dragon, perché sur un tour, révulse son estomac, mais à la place de la geler sur place, comme il y a quelques mois, le désir de revanche excite son courage. Elle aurait préféré combattre à cheval, mais… elle s’immobilise aux portes de la ville, ôtant son arbalète de son dos pour armer le lourd mécanisme de bois et de métal. Cela prenait du temps, mais cela valait la peine – à cette distance, elle pouvait perforer une armure de plates. Pour un dragon, cela restait à voir, mais elle comptait essayer jusqu’au bout. Surtout tant que ni les hommes, ni le dragon n’avait vu son arrivée et qu’elle gardait l’élément de surprise.
Le carreau de métal armé, elle s’avança lentement, longue enjambée après l’autre, l’arbalète chargée sur son bras – réduire la distance, la bouche sèche, avant de tirer en direction du dragon – dont l’aile s’agita laissant le carreau se planter dans la tour. Attheia poussa un grognement sourd, furieuse, alors qu'elle baissait son arme pour la ré-armer - si elle en avait le temps et l'opportunité.

Frothar était de garde ce matin-là. Sur le chemin de ronde, à l’entrée de Blancherive, avec une poignée de gardes, il discutait de tout et de rien, observant pensivement les plaines qui entouraient la capitale, laissant son regard dériver vers le Haut Hrothgar qu’il devinait plus qu’il l’apercevait entre les nuages, avant de redescendre vers les écuries de Sven. Un fin sourire s’étira sur ses lèvres. Il aimait tout particulièrement pouvoir embrasser d’un simple regard la quasi-entièreté de la châtellerie. Evidemment, quand il était ici, Fort-Dragon lui cachait une partie de la vue et, lorsqu’il était à Fort-Dragon, son regard ne pouvait pas percer les montagnes. Mais qu’importait, il avait tout de même une bonne vue d’ensemble de la châtellerie, et ça lui suffisait.

Une main se posa sur son épaule ; « Gé-Général ! » Frothar fronça les sourcils en regardant son garde, puis le doigt tendu, mais n’eu pas le temps de se retourner qu’une rugissement rauque à vous glacer le sang retentit dans l’air frais. Il fit volte-face en attrapant l’homme qui, dans un sursaut un peu trop violent, manqua de passer par-dessus le mur, et écarquilla les yeux en voyant l’immense et terrifiante silhouette du dragon survoler Blancherive et l’inonder de flammes. Sa gorge se serra, sa main se referma violemment sur l’autre homme et il serra les mâchoires. Mais il ne devait pas céder à la panique, il s’y était préparé... Ou avait tenté, du mieux qu’il pouvait. « Tous à vos armes ! » hurla-t-il alors par-dessus le vacarme. « Nous sommes attaqués ! »

C’était une évidence, mais il descendit du chemin de ronde en donnant plusieurs ordres ; va chercher toute la garnison et fait un appel aux combattants ; prenez les chevaux mais laissez-les fuir une fois sur place ; laissez les dernières recrues à la protection de la ville et des civils... Ils étaient les premiers sur place. Ses gardes qui étaient dans la tour au moment de l’attaque avait commencé à la défendre, mais la vue d’un corps carbonisé manqua de lui retourner l’estomac. Les autres s’étaient réfugiés dans la tour de pierre, bien que partiellement effondré à un endroit. Il mit rapidement pied à terre et laissa Ysgr filer avant de crier à ses hommes de se mettre à couvert. Arcs, arbalètes ou sort prêt à être lancés, un silence s’abattit un instant sur les plaines, entrecoupé du battement des puissantes ailes de la bête ou de ses rugissements monstrueux.

Il se rua à l’intérieur de la tour lorsqu’il en eu l’occasion, et se posta à une fenêtre. La créature était magnifique, mais il ne fallait pas se laisser distraire. « Attheia ! » salua-t-il la jeune femme lorsqu’il la vit, un sourire – certes forcé – venant étirer ses lèvres. Parce qu’ils avaient eu raison. Ce fut ensuite au tour de Lancerion de les rejoindre, touchant le dragon d’une flèche bien placée. « A COUV- » commence-t-il à crier à travers sa meurtrière, voyant avec effroi le dragon reporter son attention sur le métisse, lorsqu’un éclair l’aveugle un instant. Frothar ferme les yeux, se mettant à l’abri, puis parvient à calmer son rythme cardiaque et sa respiration, la retenant le temps de viser le dragon. Lorsqu’il relâche la corde, la flèche file droit vers le dragon et se fiche entre deux écailles ; il rugit, semblant encore déstabilisé par l’éclair, mais un air las vient un instant assombrir le visage de Frothar, qui n’arrive pas à dire si la bête est juste étourdie par leurs manœuvres ou s’ils parviennent réellement à la blesser d’une quelconque manière...

Intérieur de la ville
Jorrvaskr est bien agité en cette matinée : les Compagnons ont de la visite, une jeune femme cherchant du soutien dans sa cause, contre les dragons. Les plus sceptiques lui riraient bien au nez mais parmi les guerriers réveillés, Advar est présent et semble prendre la menace au sérieux. D'ailleurs celle-ci ne tarde pas à prouver qu'elle est réelle quand un citoyen les alerte de l'attaque sur Blancherive. Advar est bien content d'avoir enfilé derechef son armure après avoir posé le pied hors du lit tout à l'heure. Il n'y a pas une minute à perdre, la chasseresse file déjà en soutien tandis que le Héraut, de son côté, rassemble ses frères et sœurs d'armes. Sa voix porte fort, résonne dans tout Jorrvaskr, même si à l'extérieur les cris de panique doivent finir de réveiller le reste des Compagnons. Avant de partir il attrape un arc ainsi que des flèches plutôt que sa hache, conscient que face à un dragon, elle ne sera pas très utile. Il espère qu'il n'a pas trop perdu en tir, depuis le temps, l'erreur est difficilement permise.

Extérieur de la ville
Les Compagnons présents à Blancherive ne se sont pas éparpillés dans tous les sens mais plutôt scindés en deux, quelques-uns s'étant portés volontaire pour rester aider à l'intérieur tandis que les autres se sont rendus en extérieur, comme Advar, grinçant des dents. Le dragon est impressionnant, posé sur la tour de guet, c'est la première fois que le Héraut en voit un et le spectacle lui arrache une soudaine vague de frissons ; il ne saurait dire si c'est en raison de l'excitation ou la crainte de finir carbonisé en deux secondes. En tout cas, il s'amène vite au niveau de Frothar, distinguant également d'autres visages familiers comme la jeune femme de tout à l'heure. « Il faut l'affaiblir, viser ses points faibles ! » L'évidence même qu'il indique à ses compagnons, bandant déjà l'une de ses flèches avant d'être contraint de se couvrir à temps pour ne pas être aveuglé. Juste après il observe le succès du général de la Garde et distingue là une opportunité, si il ne rate pas son coup. Sa propre flèche file en direction de la zone sensible, entre les mêmes deux écailles, un pari risqué pour un novice de l'arc. Pourtant sa flèche fait mouche : la pointe se niche au bon endroit, écartant les écailles de la créature maintenant d'autant plus fâchée.

EXTERIEUR DE LA VILLE
Voir son carreau se ficher dans les airs sans toucher aucun saurien avait fait serrer les dents d’Attheia presque à les éclater. Frustration – ces mois d’entraînement, à se préparer pour ce moment, pour voir le bout de bois et de fer disparaître dans le néant. Son entraînement militaire, sa vie militaire qui a forgé sa personnalité jusqu’à voir s’effacer tout le reste, tout ce qui n’était pas du tempérament d’une battante et d’une meneuse d’homme, lui incite à la patience et elle arme à nouveau son arbalète, s’approchant de la scène du combat. Frothar et ses hommes se sont lancés à l’assaut de la tour, et l’ancienne légionnaire court, arme en main pour les rejoindre sous l’ombre des pierres, et des ailes draconiques étendent au-dessus d’eux.

Elle se plaque contre le mur, au milieu des soldats de Frothar alors que la terre tremble et les éclairs éblouissent – les mages entrent dans la danse et la jeune femme fait l’effort de fixer leurs visages dans sa mémoire malgré le tumulte. Elle aura besoin d’eux. Les cris du dragon font trembler ses os, mais la bête est inatteignable jusqu’à ce que soudain elle prenne son envol. Attheia est incapable de réfléchir alors que ses habitudes prennent le dessus en une seconde souple et fluide, s’étirant comme une éternité alors que ses gestes s’enchaînent en un instant. Récupérer le bouclier de métal orné dans son dos et le brandir au-dessus de sa tête, tandis qu’elle entoure de son bras armé l’individu le plus proche d’elle pour l’attirer à couvert, sous la protection de l’égide. L’éboulis ricoche contre la protection et lorsque Attheia se redresse, du seuil de la tour elle est passée à l’extérieur, puisqu’une partie de la tour n’est plus. La porte s’est écroulée, et elle est indemne, des soldats sont prisonniers à l’intérieur, un elfe est à terre sonné, le sol est en feu et la cavalerie les rejoint.

Ils sont sublimes et un instant, le pincement de jalousie la prend au cœur. Mener une charge ou diriger une infanterie de guerriers ordonnés, entraînés, des frères et sœurs d’armes, elle avait oublié le sentiment, elle avait oublié que cela lui manquait, obnubilée par sa quête. L’effet se défait alors que le dragon rugit au-dessus de la ville et le sang revient aux joues de la guerrière. Elle salue la jarl d’un signe de tête, et enjambe les gravats d’un pas sûr pour rejoindre les cavaliers. « - J’aurais préféré avoir tort. » répond calmement la guerrière étirant un peu le bras qui a soutenu le choc de l’éboulement sous son bouclier, à la jarl et à ses propos. Pourtant Attheia pose un regard respectueux et calme sur la blonde, parcourant un instant la garnison du regard. Le vol du dragon l’éloignent deux et la sensation d’impuissance ressurgit, alors qu’elle reprend le temps de vérifier ses armes et ses cuirs. Tout va bien de ce côté-là.
Elle s’appuie sur une des roches effondrées, sans un regard pour les guerriers à terre ou ceux qui se relèvent encore sonnés, tandis que la cavalerie retourne à l’assaut, venant rencontrer le dragon aussi frontalement qu’ils le peuvent – Attheia espère obtenir le droit de se battre à armes égales contre le mastodonte, elle espère un réel combat.  « -Que les blessés retournent en ville ! » Elle appelle, le ton plus furieux que compatissant. Peut-être que les citadins sont aussi démunis qu’eux et que bientôt le dragon ravagera la protection des toits, mais des bandages de fortunes et un toit de chaume est plus efficace que jouer à la cible isolée sur terrain plat, gênant au passage ses alliés sans pouvoir se battre soi-même.

Attheia aligne à nouveau le dragon de son carreau d’arbalète, mais le vol étrange et le vent que ses ailes déplace dévie le vol du minuscule morceau de bois. Encore. L’impériale expire lourdement, gardant son calme et abaisse son arbalète. Elle l’accroche à sa place, sur sa hanche alors que, déterminée, elle foule les herbes au feu mourant, s’éteignant de lui-même. L’épée dans une main, le bouclier dans l’autre, elle cogne son arme contre le rebord de l’égide familière, marchant en lisière des mouvements des chevaux pour ne pas les gêner, ni offrir une proie trop facile au plongé probable, prévisible du dragon. « - Pose toi et bats toi ! Pleutre ! » Grogne-t-elle entre ses dents serrées, frustrée.

HRP:

Frothar est rejoint sans trop tarder par Advar, qu’il salue d’un signe de tête. Le moment n’est pas aux sourires, mais il ne peut qu’être soulagé par la présence de son ami et mentor à ses côtés. Et surtout, celles des Compagnons ; en particulier lorsque l’homme décoche une flèche venant se ficher dans la chaire de la créature monstrueuse, prouvant une fois de plus sa valeur. Evidemment, le coup porté ne plaît pas au Dragon qui semble toujours plus s’agacer. Ce combat devient de plus en plus risquer pour les hommes et femmes incapable de voler, mais il ne peut être éviter ou reporter. Et si personne ne voulait se battre, Frothar seul serait capable de se dresser face à la bête pour protéger sa ville – et il savait qu’Attheia serait à ses côtés.

Quel soulagement, cependant, lorsqu’il lui est donné d’apercevoir les troupes de sa sœur arrivant à leur rescousse ! Maintenant, on a vraiment une chance pouvait-il se permettre de penser, tandis que le général tentait de sortir de la tour. Des pierres étaient tombées et, sans trop de difficulté – juste ses poumons quelque peu mis à mal par les retombées de poussières que l’effondrement des pierres avait soulevées – il parvint cependant à en déguerpir, aidant aux passages quelques-uns de ses hommes en difficulté, avant de rejoindre sa Jarl. « Il sera fait tout ce qu’il sera nécessaire de faire. » lui répond le cadet avec un léger hochement de tête, et profite – non sans une certaine inquiétude – de l’éloignement de la créature ailée pour reformer ses troupes. Celles qui, du moins, comme l’avait dit Attheia, n’étaient pas blessée.

Difficile de faire face à un dragon et de coordonner efficacement des troupes au sol. Le général reprend du poil de la bête et place ses hommes de manière stratégique, du moins autant qu’il le peut : les laisser à découvert serait certainement plus efficace pour toucher le dragon, mais serait aussi un véritable suicide. Lorsque la bête revient vers eux, Frothar lance d’une voix puissante : « Bandez vos arcs !... Tirez ! » Mais le jeune homme a à peine le temps de placer sa main en visière pour observer le comportement du dragon, lorsque celui-ci pousse un cri draconique. « Que... No- » Il n’a pas le temps de dire quoi que ce soit qu’il se retrouve projeté à terre, comme la plupart de ses camarades, les flèches tirées se perdant dans n’importe quelle direction à cause de leur chute.

Elle voulait ce combat, plus qu’elle n’avait jamais voulu vaincre de sa vie comme si terrasser un dragon pourrait racheter chacune des injures faites à sa famille. Pourtant, il tarde, pourtant sa cible lui échappe dans les airs et sa poitrine se soulève et s’abaisse dans une respiration haletante et frustrée. Elle ne peut pas se permettre de perdre son sang-froid, se rappelle-t-elle, mais son souffle est coupé et son épée qui frappait le métal de son bouclier dans un rythme martial ralentit dans les airs, le dragon semblant danser dans le ciel plombé au-dessus d’eux.
Elle n’a jamais rien vu de pareil, mais tout son instinct  lui hurle de fuir et ce n’est pas un réflexe qui lui vient facilement. Ce n’est pas un réflexe auquel elle cède. Lever son bouclier vers les nuées est dérisoire et Attheia resserre sa prise sur l’attache de cuir, le bouclier devant son estomac, proche de son corps. Mais l’appui de ses bottes dans le sol, la solidité de ses cuisses musclées renvoie à un mur de paille face au choc de la voix du dragon ; elle n’a pas le temps de lutter contre le vent comme elle avait lutté contre la neige du haut Hrothgar.
Le noir ne dure que quelques secondes, mais Attheia se relève lentement sur les avant-bras, elle est au sol, et son armure, et sa jupe sont tachées de mottes de terre et d’herbes, soufflées, arrachées par le souffle du dragon et la roulade horizontale de l’impériale, traînée plusieurs mètres en arrière. Comme un fétu de paille, littéralement. Devant elle, le dragon qui se pose enfin, qui se pose alors qu’elle est au sol et l’ironie lui donne le goût du sang en bouche, à moins qu’elle ne se soit mordue la langue.
Attheia se relève lentement, difficilement, encore sous le choc de la poussée d’air, et ramasse l’épée qu’elle avait lâchée malgré elle. Erreur de débutante, erreur qui ne lui arrivait plus depuis des années, c’était dire la puissance du choc. Elle crache un peu de salive mêlée à du sang, attestant la théorie de la joue mordue jusqu’au sang. Elle se met à courir en direction de Dagny tombée au sol non loin du dragon, son cheval poussant son dernier souffle dans un hennissement de terreur. La pauvre bête ne s’attendait pas à devoir charger une créature de légende et de cauchemar à cinq cent mètres de ses écuries.
Le dragon redresse la tête avant de la redescendre, faire claquer ses dents sur la jarl restée au sol, étourdie dans la plaine devenue boue et champ de bataille. Les dents immenses comme des croque-mitaines d’adultes. Elles ne croquent que le métal alors que le bouclier d’Attheia est levé en travers de son chemin et le claquement des crocs contre le métal est atroce. Aussi atroce que le hurlement rauque, le cri bestial, rugissement écho de celui du dragon qui échappe à Attheia. Elle a appris à souffrir sans hurler mais l’adrénaline et la force que lui demande la résistance ont raison d’elle alors qu’elle sent son épaule se démettre sous le choc, le craquement de mauvais augure résonnant dans son corps.
Le bras est feu et douleur, mais elle tient bon, entre le dragon et Dagny, jusqu’à le dragon s’écarte. Il ne fait que chercher une nouvelle approche elle en est consciente, mais elle gagne les secondes qui peuvent permettre à Dagny de se lever, de se reprendre du choc et de la douleur. « - Debout ! » elle crie sans regarder Dagny. Elle baisse lentement son bouclier maintenant que le dragon s’est dégagé, pour refaire face au dragon auquel elle avait tourné le dos, le temps de les protéger de son bouclier, qui semble si pesant au bout de son bras. Les dragons sont la seule chose qui effraient Attheia Warvick. Mais elle n’était pas une lâche fuyant devant le danger et il lui restait son bras d’arme.

Lorsque Frothar parvient à se relever, il est légèrement sonné. Quelques flèches retombent autour de lui et, se rendant compte que la situation aurait pu être catastrophique, il se retourne vers ses archers. Heureusement, aucune flèche ne semble avoir fait de victimes indésirables. Le général prend le temps de respirer, un genou à terre, de reprendre son souffle : mais malheureusement cela ne lui ait pas donné. L’horreur lui serre les trippes lorsqu’il voit sa sœur voler, retomber, Attheia la protéger. Le jeune homme se relève, mais c’est déjà fini : une attaque magique distrait le dragon et, le cœur battant, Frothar sait d’où cela vient. Par-dessus le vacarme du combat et le fracas des armures et des armes, il hurle le prénom de son jeune frère avec un sourire à la fois fier, las et l’inquiétude au fond du regard. Surtout lorsque le dragon se détourne d’eux pour voler vers la ville.

Frothar n’attend pas. Il ne peut rien faire pour sa sœur, il n’est ni soigneur ni mage : il ne sait que combattre, trancher, tuer. Le blond lance un regard sur les deux femmes, compatissant, encourageant, avec la détermination de l’homme qui va faire une connerie. Mais peut-être une bonne. « Toi, là, descend de ton cheval ! » ordonne-t-il sèchement et d’une voix forte en aidant le bougre à mettre pied à terre pour aller plus vite. Et puis, sans attendre, le général se met en selle et harponne la nouvelle monture pour qu’elle galope le plus rapidement possible. A bride abattu, penché sur l’encolure du destrier, malgré la fatigue de ce dernier qu’il – Frothar le sait – pousse au bout de ses capacités. Les ordres qu’il hurle en arrivant en vue du chemin de ronde se propage, et il rentre dans la ville sans attendre que les portes soient entièrement ouvertes, frôlant presque le bois de ses jambes.

La créature ailée s’est écrasée sur la place du marché. Même s’il vient juste de passer les portes de la ville, difficile de manquer la bête. Frothar pourrait continuer en ligne droite, mais il fait violemment bifurquer le cheval sur la gauche et emprunte les ruelles qui serpentent autour de la ville sans ralentir, faisant monter les marches, tourner la bête épuisée. Ca va nous tuer, pense-t-il. Mara, puisses-tu venir en aide à ton fidèle serviteur. Sa prière muette et adressée à sa déesse patronne, avant que son esprit ne s’égare un instant vers Sven – vers Nelkir et Dagny – vers toutes les personnes qu’il aime. Et qu’il doit protéger. Sa monture à du mal à avancer aussi vite qu’il l’aimerait, surtout lorsqu’ils débouchent sur le grand arbre devant le temple pour redescendre vers la place du marché, appréhendant le dragon sur son flanc.

Le cheval manque de glisser plusieurs fois dans la précipitation et le rythme que lui impose le guerrier, qui lâche les rennes, empoignant son épée, avant de se redresser sur ses jambes. Lorsqu’ils sont tout prêt, et qu’il sent que le cheval va bientôt soit tomber, soit fuir, il quitte rapidement les étriers pour prendre appuie sur la selle et se jeter sur le dos du dragon en poussant un hurlement de rage. Le ciel est déjà noir, et le jeune homme se doute plus que fortement que cela n’a rien de naturel. Son épée parvient à se glisser entre deux écailles et se ficher dans la chaire. Il sait dors et déjà que la suite sera tout sauf une partie de plaisir.