Les heures s’écoulaient dans le silence le plus profond et Wyn sentait lentement ses nerfs à vif se tranquilliser. Depuis son escapade à Fortdhiver, il vivait recul dans les dédales de pierres qui jouaient le rôle de ses appartement, bibliothèque et espace de travail. Ce soir, il avait réussi à esquiver le dîner d’honneur du jarl, et les débats animés quant à la présence de conseillers d’Ulfric et de Vendeaume au palais. Nels avait tant envie de les bouter hors de son royaume de pierre que la présence du mage de la cour lui était indifférente - Wyn en était heureux. Il avait tant à faire - les charges habituelles que Coeur de Roche lui demandait, ses propres recherches, rédactions et lectures, tenter d’éduquer un peu son apprenti.e aux faits magiques… il était mû par un sentiment d’urgence, comme s’il sentait un prince daedrique prêt à lui botter les fesses et à le sacrifier pour la connaissance si un autre résolvait ses énigmes plus vite que le mage curieux.

L’écho d’un cri dans les couloirs du pierre lui parvint avec un retard, et Wyn sursaute avec violence, faisant tomber le bâton appuyé contre son plan de travail - la chute résonne dans un claquement sourd sur la dalle de pierre. Le mage avait le coeur qui battait la chamade, et un goût immonde dans la gorge tandis qu’il tend l’oreille, sur ses gardes. Il était prêt à éveiller son son apprenti.e pour s’enquérir de si oui, ou non, quelqu’un l’appelait ou si cela n’était qu’une hallucination de plus de son esprit malade. Avant d’entendre une voix définitivement humaine, portée par les conduits de métal. Avec difficulté, le breton se baisse pour ramasser sa canne, et saisir au passage la dague d’acier dwemer posée sur son établi le plus proche. “- Quoi ?”  Il grogne, l’agacement tremblant dans sa voix. Encore des interruptions. Encore, encore, il n’y arriverait jamais et l’ennui confine soudain à l’hystérie chez Wyn alors qu’il se relève prêt à hurler sur l’opportun qui aurait trouvé l’entrée de son étude. ” - Qu’est-ce que tu … encore en vie ?” Le visage fermé, hostile, le reproche meurt sur ses lèvres et il fixe Berich avec perplexité, alors que le cliquetis de son araignée dwemer accompagne son visiteur. Troublé, son regard observe le voleur en arme et en sueur, qui balbutie des manières incohérentes. Est-ce que le mage est mort ou englouti sous une tonne de poussière tant il travaille était un objet récurrent de paris au sein de la cité de pierre, mais une araignée s’occupait de sa tâche suffisamment bien pour laisser son maître en paix.

“- Sanguinare Vampiris … ?” Il murmure sans y penser, et son regard vagabonde sur les rayonnages de livre de la pièce. Si sa mémoire lui servait, ceux consacrés à ce mal se trouvaient dans une autre salle, mais il n’en avait jamais eu beaucoup. Il réfléchit, à vive allure alors que son visage n’en trahit rien, sceptique au possible. Il s’avance pas à pas, s’appuyant sur son bâton avec une grimace de douleur, la jambe raide. Il fusille Berich du regard et articule lentement : “- Est-ce que tu as bu ? Pris du Skooma ? Vampires n’attaquent pas les villes, ce n’est pas leur manière de faire, d’après les écrits… moi-même je n’en ai jamais vu…” Son esprit s’égare à son nouveau, quitte Berich des yeux…  Si le chef de voleur ne déraille pas… comment résister ? ”Berich, la ferme !” Le mage n’est habituellement pas homme aux vulgarités, mais les tremblements du voleur l’empêche de réfléchir, il a horreur de ça.  ”-Allons voir.”

A chaque pas, une grimace tort le visage du mage, mais il passe une cape sur ses épaules, sa dague au côté. A chaque pas, il enfonce avec plus de violence son bâton de bois gravé contre les dalles, le claquement sonore scandant ses pas à la jambe traînante. Il n’avait pas réenchanté sa prothèse, les escaliers seraient une torture, et il s’appuie sans demander la permission sur l’épaule de Berich tandis qu’il le… force d’une main sûre à se diriger vers les sorties de ses appartements. Une fois la dernière porte poussée, les voilà à l’entrée du château. ”- Mage ! Il y a … quelque chose de pas naturel, dehors !” l’interpelle un des gardes qui boucle son ceinturon tandis qu’il court vers les portes ouvertes du palais, ouverte vers la nuit - vers les cris au dehors, et les lumières faibles de la ville dans l’obscurité nocturne. La peur passe en coup de vent sur son visage, avant de céder à la curiosité. Wyn sourit en coin, malgré lui, et s’avance vers les portes alors qu’il souffle à son compagnon  :”- Trouve une torche. Ils n’aiment pas le feu.” voilà ce qu’ils devaient faire et Wyn ferme les yeux un instant jusqu’à ce que, rayonnement un globe de lumière vive flotte près de son visage, dont il augmente un peu l’éclat. Ce serait suffisant pour ne pas se faire attaquer dans le dos, mais son savoir n’était que théorique, comme trop souvent.

Wyn rouvre les yeux, illuminé du globe de lumière qui irradie un cercle autour de lui, comme pour repousser le froid, la nuit, et les abominations qui surgissaient cette nuit dans Markarth. Faire une proie facile du mage autour duquel luit la sphère, peut-être, mais le périmètre de lumière autour de lui devrait faire réfléchir à deux fois les créatures infectées, si ses lectures sont véridiques. Le mage écarquille légèrement les yeux en reconnaissant Dame Pontius, l’abordant avec assurance et une sacoche alourdie sur son épaule. La politique encore, et les souvenirs de la soirée se déroulant sans lui reviennent un bref instant à l’esprit de l’homme. Le temps d’un clin d’œil ; puis les vampires reprennent toute la place de son angoisse naissante. « - Mon laboratoire … ? » Il reste stupéfait un instant, destabilisé par le demande de la jeune femme – il savait qu’elle s’intéressait aux potions, et aux secrets dwemers par leurs conversations que par instant le difficile érudit trouvait véritablement stimulante… mais il ne voyait  pas où elle pouvait bien en venir…  son esprit part sur une autre piste, d’idées en analogies...« - Est-ce que des antidotes fonctionneraient … ? » Il repose un regard vif, éclairé par la possibilité sur Lona, mais avant qu’il n’ait le temps de se déplacer et l’emmener vers son laboratoire un hurlement terrifié, agonisant, retentit dehors, répercuté par la pierre de la ville.
Wyn susaute avec violence et murmure, la bouche sèche. « - Allez y. Prenez ce que vous pensez utile. » Rare privilège, quand on connaissait les manies du mage – les portes de ses appartements et véritables recherches étaient closes et gardées par une araignée dwemer de toute façon – bien qu’il n’ait aucun doute que le chef des voleurs puisse y pénétrer comme dans un moulin.  « - Berich, si tu veux aller avec elle au lieu d’avoir l’air d’un enfant de cinq boudeur, tu peux rejoindre mon laboratoire. » Un enfant… qui avait vu un fantôme, qui avait d’excellentes raisons d’avoir peur, certes, mais Wyn refusait de rester immobile. Il voulait voir les vampires, et surtout, être utile pour sa ville. Escorter Lona prendrait une éternité, avec sa patte folle et il lui adresse un signe de tête, supplique qu’elle fasse vite avant de clopiner vers les marches à l’extérieur du palais – déterminé à embrocher les vampires sur sa canne s’il le fallait.

HRP:

Il n’a pas l’intention d’attendre que le grain passe, d’attendre caché, quoiqu’en pense Berich, quoiqu’en pense son propre instinct de survie. Wyn en est simplement incapable : la faute à son envie d’en savoir plus, de comprendre d’où sortiraient ces vampires prêts à leur tomber dessus, eux qui n’étaient jusqu’alors que quelques lignes dans de vieux manuscrits interrompus et des légendes que son père lui racontait autrefois au coin du feu de l’auberge pour lui faire promettre de toujours rester sur les sentiers, sans courir après les lapins invisibles qui risquaient de le laisser exsangue et moribond derrière un rocher. Il veut comprendre, examiner. Puis, la faute à son devoir, il est le mage du jarl, le mage de la ville, il y a grandi, et il connait chacune des gorges qui poussaient des cris inhumains en se massant en sécurité tant bien que mal. Il ne peut pas les voir mourir à ses pieds sans bouger, il dort assez mal comme ça.

Wyn  acquiesce la tête, esquisse un sourire amusé, faussement assuré à l’inquiétude palpable de Berich. Il comptait bien rester en vie, il n’était pas fou il avait trop sacrifié pour sauver sa couenne pour la finir ainsi. Par les Aedras… Par Hermaeus Mora, il comprend la peur du chef des voleurs. Il connaît la peur Wyn, il est terrifié mais il n’arrive jamais à avoir peur de ce qu’il ne connait pas, l’inconnu reste pour lui à découvrir. Il n’entend pourtant pas non plus gaspiller un sort de courage sur lui juste pour le plaisir de ne plus sentir le goût de l’acier ou ses jambes céder sous lui. « - Suivez-moi. » Lance-t-il à Arawn, plus courageux ou plus inconscient que lui qui ne semble pas troublé parce qu’ils vont rencontrer. Les lumières que les deux mages, non l’information n’est pas encore réalisée par Wyn, déplacent avec eux écartent les ombres et effarouchent les agresseurs nocturnes.

Ils descendent ensembles les marches de pierre qui mènent aux places principales de la ville, dans les profondeurs de la cité taillée à la flanc de crevasse. A l’exception de quelques mineurs affolés et gardes ordonnant ceux-ci, ils ne rencontrent pas âme qui vive, même dissimulée dans l’obscurité et le mage se détend légèrement, et sa prise sur son bâton se fait moins sur le qui-vive – jusqu’à heurter un homme de plein fouet.  Wyn pourtant trouve le moyen de trouver à redire à l’individu, alors qu’il le retient d’un bras, près de sa poitrine et considère ses traits à la lueur de son incantation. « - Vous n’êtes pas… » le chambellan de Markarth, compagnon de travail bien connu du mage et la sévèrité remplace la peur sur le visage grave de Wyn. Jusqu’à ce qu’il voie l’homme quitter sa poigne, arraché à ses bras, comme tiré en arrière et sans une hésitation Wyn le relâche, le laissant s’affaisser au sol devant lui, proie d’un vampire.

La surprise de Wyn se mue en panique en croisant le regard rougeoyant de l’être inconnu et le sang qui coule de ses lèvres. Sa main se tend et l’incantation franchit ses lèvres sans réfléchir, transférant sa peur à l’être en face de lui. Peur. Même les vampires peuvent connaître ce sentiment, mais ô combien amoindri et le vampire sursaute, reculant un peu, visiblement surpris, terrifié brutalement. Pas assez pour fuir, ce qui ne les aurait pas bien avancé, mais assez pour être interrompu dans son attaque, l’inconnu se vidant de son sang à leurs pieds, et l’attaque repoussée momentanément alors que le vampire hésite.
Wyn reprend son souffle, et la peur s’écarte de lui, les tentacules noires qui oppressaient sa poitrine et l’empêchaient de penser clairement se relâche. Ce sort ne sert à rien ici, il faut du feu. Il reprend son souffle et appuie un instant son front contre ses mains jointes sur son bâton, reprenant ses esprits. « - Donne-moi une minute. » Il murmure à peine audible, avant d’amorcer lentement l’incantation plus complexe pour ouvrir un pan vers l’Oblivion et tirer à lui un esprit du feu, les paupières fermées, profitant du répit trop court de son réflexe instinctif, peureux.

« Everybody is a book of blood; wherever we're opened, we're red. »

Le départ de Pondragon s’était effectué trois jours plus tôt. Les chevaux trottaient, alternant avec un galop pour prendre une allure plus soutenue et montrer que la troupe n’avait pas l’intention de s’éterniser dans les gorges de la Crevasse. C’était une troupe d’une quinzaine d’hommes si ce n’est pas vingt. Il n’avait pas besoin de plus pour régler le soucis d’expansion des Parjures. L’homme avait promis au Jarl de montrer sa bonne foi en agissant. Sa monture piaffa en arrivant devant les ruines du Rocher de la Mégère, la décoration était d’un goût tout autre : crânes d’animaux ou encore d’hommes, de quoi rendre malade un noble. Marcus observa avec attention les ruines, ne décelant pas de mouvement, il envoya une sentinelle vérifier. Le vent se levait et le froid frigorifiait les hommes immobiles. La tension était palpable, mais ce n’était rien face aux batailles qu’ils avaient déjà livrées. Les montures bougeaient, laissant leur harnachement cliqueter contre les épées des guerriers ; leur souffle pressentait une impatience qui était propre à ces chevaux, ils avaient connu la guerre et c’était presque avec une forme de liberté qu’il s’élançait vers elle. Un sifflement parvint aux oreilles du Général. Le signal. Il dégaina son épée pour le lever haut dans le ciel. La nuit tombait, le vent soufflait avec force à présent. Il abaissa son épée pour laisser partir le signal d’attaque.

Les ruines n’étaient pas un enchevêtrement d’escalier, c’était une pente abrupte qui surélevait la tour qu’abritait les remparts. c’était plutôt dégagé comme le voulait la géographie du lieu. Sa monture grimpa cette maudite pente, le reste de ses hommes derrière lui. Ce fut un carnage. Les Parjures les avaient vu et surtout entendu, ils se tenaient prêt à attaquer. La bataille débuta lorsque la première flèche vola en direction des impériaux. L’épée trancha, les chevaux piétinèrent et surtout les flèches volèrent des deux côtés. Mais au final, la conclusion était la même, l’endroit était nettoyé. L’épée en main, abaissée vers le sol, l’autre tenant les rênes de sa monture, la guidant au travers les corps, il observait. Il avait perdu cinq hommes, ce n’était pas ce qui était prévu. La colère était présente, mais il devait ne pas la montrer. Il détourna sa monture, ordonnant de récupérer les chevaux pour repartir. Il devait rédiger une lettre au Jarl de Markarth pour prévenir que ce lieu était enfin libéré, peut-être que pour un moment.

Le retour fut plus calme, c’était dans cette optique qu’il se voyait revenir vers le hameau qu’ils occupaient depuis quelques mois. En redescendant du vallon, il vit arriver l’une des sentinelles qui faisait des aller-retour entre leur troupe et une intersection. Un dispositif qui permettait au général de savoir si la voie était libre, mais à voir le cavalier épuiser ainsi sa monture, quelques choses n’allaient pas.

« Parle soldat.

- Il n’y a pas de garde devant la mine de Maingauche ! L’endroit est désert., couina le soldat qui n’arrivait pas à comprendre alors que sa monture écumait. »

Tullius ordonna une halte vers cette mine. La troupe se déplaça alors vers celle-ci constatant véritablement qu’il n’y avait rien. C’était étrange, il savait que la mine regorgeait de fer qui était une denrée certes communes, mais qui ne serait jamais laissé à libre service comme maintenant. Il ne s’arrêta pas, continuant son chemin jusqu’aux écuries pour finalement atteler les chevaux et approcher des portes. Ses hommes étaient sereins, mais lui ne l’était pas, la cité de l’extérieur était bien trop calme pour que ce soit paisible. Les chevaux semblaient s’affoler et se caler au fond de leur box, même le palefrenier n’était pas présent.

Marcus frappa à la porte, en attente d’une réponse. Ils n’étaient plus que quinze en ne le comptant pas. Cela devrait suffire si quelque chose n’allait pas, il espérait juste que c’était son intuition qui faisait fausse route.

« Everybody is a book of blood; wherever we're opened, we're red. »

Le silence semble d’or, c’est angoissant et les soldats bougent en raison à cette sensation qui leur étreint les tripes. l’homme ne dit rien sur l’indiscipline qui flotte dans l’air, lui-même n’est pas rassuré, son mauvais pressentiment est confirmé, rien ne va. Ses doigts se referment sur la garde de son épée, il avance d’un pas avant de voir la porte s’entrouvrir. Ce qu’il voit le laisse perplexe : les mineurs semblent effrayés, implorant son aide. Sa main agrippe le bras du pauvre homme le relevant pour ensuite lui faire signe de filer. Il a beau être vu comme un tyran, il n’abandonne jamais des civils à leur sort. Il se retourne et fait simplement signe à ses hommes pour entrer dans la ville. Il n’y a pas âme qui vive, tout est dévasté. Son bras se lève, une halte. Il reste vigilant et ordonne au porte-étendard d’abaisser celui-ci. Une manœuvre qui s’exécute rapidement avant de finalement s’avancer, laissant la sentinelle le couvrir.

Tout est trop silencieux, ce n’est pas normal, il s’accroupit près d’un cadavre, le retournant avec précaution. Livide. Mort. Vidé. Il commence à comprendre. Ses doutes se confirment petit à petit. Trop d’indices qui ne laisse rien de bon à prévoir. Ses hommes attendent, il observent partout, eux aussi le sente. Les symptômes sont les même. Son corps se redresse, il se tourne faiblement, la troupe approche aussi silencieusement que leur équipement le leur permette.  La réorganisation se fait facilement, cinq archers se préparent et le reste s’emploie presque à se répartir la zone pour essayer de débusquer les créatures. Le seul mot qui traverse leurs lèvres est synonyme de peste sombre….

« Crowhaven. »

Une litanie courte qui semble être une malédiction. Craché avec une répugnance virulente, ce nom leur ramène à tous de mauvais souvenir. Il avancent. Marcus à la tête du convoie, il resserre sa prise sur son bouclier, dégainant son arme pour continuer d’avancer, il laisse l’un de ses hommes approcher du cadavre qui semble bouger plus loin. Il pousse les cadavres, murmure pour aider la personne à s’orienter. Le reste du contingent reste sur ses gardes, le cri retentit, les regards se braquent sur le tas. Le survivant n’est plus ce qu’il est et attaque le soldat qui recule comme il peut, donnant des coups de pieds. Le Général s’approche rapidement, les flèches sifflent et se plantent dans le corps de l’ancien citoyen de Markarth. La créature siffle, le soldat est effrayé mais salement blessé. La chose n’a pas le temps de se redresser un coup de bouclier percute sa tête avec un fracas assourdissant, Tullius abat son épée sur la nuque de la Bête ; sa tête roule sur le sol, le rictus de sauvagerie peignant son visage dans cette fraction de compréhension. Il ne faut que quelques secondes avant que le corps se décompose en cendre.

Le commandant porte un regard sur le soldat blessé, il est rassuré, il s’intéresse au tas, s’accroupissant, touchant du bout des doigts les restes. Il bloque, comprend ce qu’il se passe, un sifflement s’échappe de ses lèvres. Il se redresse et aboie ses ordres. Les soldats comprennent et commence déjà à se mettre en position. Un seul mot traverse leur esprit.

« Crowhaven. »

Ils savent ce qu’il se passe, qui sont ses créatures. Marcus jette un œil aux alentours. Il n’a pas le choix, sa concentration est élevée, des gestes. Sa troupe se sépare en trois, cinq de ses hommes partent vers l’auberge pour déplacer les cadavres et frapper, s’annonçant. C’était logique, il ne pouvait qu’il y avoir du monde à l’intérieur, surtout si c’était pour laisser les autres dehors. Cinq autres partent en direction des hauteurs, bien décidé à abattre la Bête dans le dos. Une réanimation ne se fait pas à distance, il doit être proche. C’est ce qu’il pense, il a sûrement raison, mais tout se passe bien trop vite. La créature semble attaquer et l’un de ses hommes s’étend au sol mort. Marcus fronce les sourcils, ordonne des rangs serrés pour ensuite reculer vers les escaliers. Les soldats reculent, faisant circuler des torches. Marcus en attrape une pour la jeter devant lui et finalement escalader les hauteurs de la ville pour rejoindre l’autre groupe.

the gutters filled with blood and fear

Intérieur de l'auberge

Elle ne perd pas le temps, ne cherche même pas à expliquer la situation aux quelques curieux qui lui posent des questions sur l'état de la jeune femme. Concentrée sur sa tâche, elle prend de quoi l'aider à allumer quelques braises, juste assez pour que les flammes emportent ce monstre. Elle sait que chaque minute qui s'écoule est un risque supplémentaire, qu'elle pourrait être attaquée en rouvrant la porte de la petite chambre. Quand enfin tous les ingrédients sont réunis, elle quitte la grande salle et son calme apparent pour l'arrière de l'auberge et congédie le gardien de sa porte. Dehors, le calme semble être revenu. Avec précaution, elle ouvre lentement la porte, son regard scannant la pièce sombre, ses yeux se posant sur le lit où repose encore la jeune femme. Un bon signe. Elle se faufile à l'intérieur, refermant derrière elle et s'avançant droit sur la cheminée devant laquelle elle s'agenouille, débutant sa décoction. Les braises prennent doucement avec une lenteur agaçante qui pèse sur les nerfs d'Erendis. Le regard rivé sur le petit bois qui se colore de rouge, elle se ferme au reste. Grossière erreur. Elle ne s'imagine pas que la transformation sera si rapide, est surprise par la jeune femme devenue vampire qui s'agrippe, lui saute dessus. Prise de court, Erendis tente de s'en débarrasser en s'agitant mais la force de la créature est décuplée et elle parvient à projeter Erendis contre un mur. Désorientée, abasourdie par le choc, la vision de la conseillère se trouble l'espace de quelques secondes. Quelques longues secondes qui pourraient lui coûter la vie.

Et puis plus rien. Le néant. Elle se sent glisser sur le sol, entend des pas précipités de l'autre côté de la cloison juste avant de sombrer...

(c) DΛNDELION

Spoiler:

« Everybody is a book of blood; wherever we're opened, we're red. »

La première troupe s’avançait déjà sur le haut de la ville, rejoignant au plus vite les citoyens pour aider à repousser et les obliger à avancer et ne plus faire attention à ce qu’il se passait derrière eux. Ils étaient là pour aider, là pour assurer leur vie, leur protection. Les torches filèrent au loin, alors que le Général observait devant lui, s’assurant de ne pas rater un mauvais geste de la créature. La seconde troupe commençait à reculer, mais il semblerait que la troisième ait fini d’enlever les corps, en observant plus attentivement, le Gouverneur pouvait voir de la fumée qui sortait par certains espaces de la masure.  S’ils reculaient encore plus, laissant les potentiels villageois à la merci du monstre qui se tapissait dans l’ombre, il ne se le pardonnerait pas. Il avança, jeta sa torche au sol pour éclairer le coin sombre. Il se savait pas si la Bête avait abandonné… peu probable. Ils l’avaient assez démontré à Crowhaven. Tant qu’une âme vivait, ils seraient impitoyable et une hypothèse naquit dans la tête du Général. Il s’approcha de l’autre groupe, ceux-ci frappait déjà contre la porte mais rien. Il aboya des mots, l’émotion qui transparaissait semblait décider les personnes derrière à ouvrir. Le groupe s’engouffra à l’intérieur, Marcus avait maintenant une bonne idée de la situation. Ils étaient coincés ici dans l’espoir que tout s’arrête, mais rien ne s’arrêterait.

« Vous devez immédiatement rejoindre les hauteurs ! Allumez des torches, faites des rangs serrés ! Mes soldats attendent à côté, allez-y ! »

La confusion semblait se lire sur leur visage, mais tout doucement ils comprenaient que c’était leur seul moyen de fuir, ils se hâtèrent à faire ce qu’il disait. Marcus balaya du regard l’intérieur, il remarqua quelqu’un, il s’approcha avant de lever les yeux au ciel. Il savait qui c’était et ce n’était même pas une surprise de le voir là. Il fit signe à l’un de ses hommes de récupérer le messager (Daren) et de le faire sortir. Alors qu’il s’apprêtait à sortir, une femme lui agrippa le bras et lui désigna le fond de la taverne. Elle n’arrivait pas à se faire comprendre, mais il voyait rien qu’à son regard que cette femme avait peur et qu’il devait sûrement y avoir un de ces monstres.

Ses pas se firent aussi silencieux qu’il le pouvait, que son armure lui permettait. Il entra dans la pièce, observant les alentours. Il avança un peu plus dans la pièce et finit par voir la créature, levant son bouclier pour parer l’attaque qui arrivait. Les griffes toutes sortis. Pas de magie. Pas de réflexion. C’était un nouveau-né. Il claqua sa langue contre son palais. Il campa sur sa position, se baissant un peu, avant de donner un coup de bouclier, frapper du coude puis du pied pour faire tomber le Vampire. Il l’enjamba, l’observant.

« Crowhaven » un enfer en Cyrodiil, mais il n’y aurait pas une deuxième tanière en Bordeciel.

Marcus leva son bouclier pour frapper avec le tranchant sur le crâne du vampire. Lui défonçant la boîte crânienne avec toute la rage qu’il avait accumulé. Le corps sans vie non loin l’interpella, il s’approcha, reconnaissant la Conseillère d’Ulfric. La tentation de la laisser là était présente, mais il était avant tout un homme d’honneur et c’est en prenant sur lui qu’il souleva la femme pour la sortir de l’auberge.

À l’extérieur, le groupe venait de débusquer le vampire, le massacrant avec toute la haine qu’il ressentait pour eux. Ils étaient un pandémie trop dangereuse, ils avaient perdus bon nombre des leurs dans les sous-sol du château. Le groupe grimpa à la suite des villageois qui semblaient reprendre espoir. Ils finirent par atteindre les portes du château.

« LAISSEZ OUVERT ! IL Y A DES SURVIVANTS ! », déclara t-il le souffle court, portant le corps évanouit de la Conseillère.